LAS HADAS DEL BLANCO

 

          Es emocionante tener un folio inmaculado por delante, aunque hoy en día, la mayoría de las veces, no sea de papel. Pensar que esa misma sensación la hayan tenido Wilde, Borges o Machado, te sobrecoge. Muchos son los llamados, y pocos los que saben escribir; muchos aspiran, y otros, los menos, están inspirados.

 

          En el misterio de esta iluminación, me imagino a unas pequeñas musas sentadas a ambos lados del teclado (en el supuesto que se fuese a escribir a máquina u ordenador) a modo de angelitos, más bien angelitas, estimulando esa transformación del vacío en literatura, en arte.

 

          Las veo observando, entre el humo de un cigarro, a Truman Capote; comentando, entre si, lo acertado de una expresión castiza de Arniches; discutiendo, con Alan Poe, las posibles alternativas a un enigmático crimen; pensativas ante una encrucijada existencial de Albert Camus, o contando y descontando, de la mano de León Felipe, versos en el aire. Dramatizarían una escena por el Nilo, junto a Agatha Christie; aguardarían, en silencio, cuando Akutagawa se ausentara de este mundo; riesen, mientras Mark Twain cargaba la tinta para la próxima ironía; se resguardasen de las lágrimas vertidas por un sensiblero Andreiev, o quizás, dejasen escapar algún que otro bostezo, antes de compartir una pequeña siesta, conmigo.

          Sabido es el carácter perfeccionista de algunos escritores, lo que lleva a un buen número de estas pobres hadas a jubilarse sin ver terminada su tarea. Las que tienen más suerte, ¡y dan con un autor que acaba definitivamente una obra!, esperan, con espartana paciencia, que pronto alguien se ponga, de nuevo, ante un espacio en blanco.

          Parafraseando a Dickens, cuando las hayas encontrado, escribe.

                                                                         A Rocío Troya

Publicado por Dugall en 08:43 2 comentarios